Quiero ser...

Quisiera ser aquello que quieres que sea sin dejar de ser lo que soy. Quiero ser lo quieres sin olvidarme de ser. Sin dejar de ser quien soy. ¿Pero cómo dejo de ser lo que soy si de ese ser fue de quién tú te enamoraste? Soy lo que soy, y no sé ser de otra forma que lo que siempre he sido. Y ahora me pregunto, ¿qué soy? Si ser como soy causa pesar, ¿qué debo de hacer para complacer? ¿Ser o no ser? Si decido no ser lo que soy, ¿me dejarás algún día por alguien quien un día fui? Ser quien soy nunca resultó ser tan exhausto como ser algo que no soy. Si resultara que ser o estar lo que soy, pareciera fácil, sería quien quieres que sea.

Con la certeza que tú y yo ya no seríamos.

Si buscas amor...

"Si buscas amor, cómprate un hámster".

Formo parte de un club cuya primera regla es no decir su nombre. Su segunda regla es que nadie puede saber su nombre... Su tercera regla es... A la mierda. Me he unido a un grupo en Facebook que se llama Drawing Fight Club. Me pareció que tenía una dinámica interesante y solicité unirme al grupo.

En menos de doce horas ya era uno de ellos. Y con ello, también fui nominado. Me dijeron que tenía que pelear, lo llamaron, la Iniciación... Tenía veinticuatro horas para presentar una ilustración (de calidad decente) y subirla al grupo, de lo contrario sería expulsado. El tema, la frase que puse arriba, era retorcido. No tuve mucho tiempo para decidir, así que me fui por la vía que creí menos figurativa y más por lo que debe ser la ilustración. 

El resultado fue satisfactorio, pese al medio desvelo y la falta de tiempo, me divertí y eso en estos días, no es poca cosa. Superé la iniciación, que sólo había que presentar (aunque la calidad fuera una mierda), y ahora sólo queda esperar a que me reten otra vez o bien, a animarme a pelear por mi cuenta. Todo se verá. Por el momento puedo decir que he regresado a los madrazos.

Naufragio temporal

Las células mueren, las arrugas aparecen. El fin se acerca. Cada año el teatro se derruye y enseña la pantomima de la vida. Las máscaras se caen o se decoloran, se quiebran. Los corazones laten polvo y se marchitan. Cada vez el fin de la guerra se acerca y solo quedan batallas perdidas. La gente se rinde o se extravían en su propio destierro. Nómadas, almas en pena. Cada vez más, Jim, siente el peso del reloj de arena sobre su pecho. Siente que se ahoga con el tiempo y en su océano de segundos, minutos y horas. Náufrago. Arrugado, por el reloj, por ese océano impetuoso, temperamental y rencoroso. Tapado con la espuma de ese mar, en una orilla de sábanas de una solitaria playa nevada. Helado. Las sábanas le cubren la cabeza. La magia no existe, el tiempo es mágico. El cielo tiembla y se estremece, el tiempo ha llegado. Las nieves del tiempo llegaron.

Es hora de despertarse.

Si estar más cerca de nuestra muerte, es de celebrar, brindemos.