Ex Voto

Exvoto
Del lat. ex voto 'procedente de un voto'.
1. m. En la religión católica, don u ofrenda, como una muleta, una mortaja, una figura de cera, cabellos, tablillas, cuadros, etc., que los fieles dedican a Dios, a la Virgen o a los santos en señal y recuerdo de un beneficio recibido, y que se cuelgan en los muros o en la techumbre de los templos.
2. m. Ofrenda parecida al exvoto, que los gentiles hacían a sus dioses.

Esta ilustración tiene algo más de un año hecha, surgió a raíz del terremoto que azotó a la Ciudad de México el 19 de septiembre del 2017, coincidiendo con el 32 aniversario del devastador terremoto que destruyó la capital por entonces. Fue un acto reflejo, un gesto de hermandad y empatía que brotó de mi, porque por mucho miedo que hubiera podido pasar, me hubiera gustado poder estar ahí para poder arrimar mi hombro e intentar devolver un poco de tanto amor y apoyo que en su día me dieron. 

Va por ti, México. 

#cierraelpico

Últimamente parezco muy fan, pero no, no es así, sólo es coincidencia. Me ha pasado en los últimos tiempos que la gente va a los conciertos a hablar. Ya sea antes de empezar o durante el concierto, la gente casca por los codos como si estuviera en un bar. Y bueno, tú infiel lector, pensarás que ahora resulta que no se puede hablar, y sí, sí que se puede, pero que la conversación no trascienda a tu círculo de amigos con quienes compartes tu último polvo de Tinder...

La cosa es tan seria que hace unos días un grupo, del cual me considero fan (los Niños Mutantes), tweetearon un mensaje (con una imagen cuarteada y horrible) pidiendo respeto tanto al público como a los músicos. Al final, me sentí menos solo y menos cascarrabias por compartir opinión, y sin querer, al responderles me salió de la manga el #cierraelpico. Y lo demás ya lo véis, derivó en una tonta imagen de un gallo (por el cacareo más que nada) con el pico atado que a más de uno nos gustaría hacérselo a algún bocazas en muchos conciertos.

Así que si vais a un concierto y tenéis ganas de hablar, os salís y os váis a un bar a contaros la vida con unas cañas mientras los demás disfrutan de la música y no de vuestra tertulia. He dicho #cierraelpico.

Aztronauta

Como he mostrado en alguna que otra ocasión, soy fan de la música indie en español. Y en alguna que otra ocasión he hecho alguna ilustración para algún que otro grupo, dos en realidad, como son los Niños Mutantes o Zahara.

A esta última va dedicada esta ilustración. En poco menos de un mes saca nuevo disco, Astronauta, ya lleva dos singles y con el último vídeo publicado (Multiverso) y la fotografía que maneja para este disco, hay de donde sacar cosas.

Aunque la razón real por la que he hecho esta ilustración es porque he decidido hacerme con la edición especial en vinilo de su próximo disco, y en el hype o porque me dio el pronto, me saqué esta ilustración de la chistera.

La chica América se encuentra muy lejos ya...

Quien creo ser...

Haz lo que quieras...

Soy esa línea escrita a lápiz mil y una vez sobre mil y un repasos de goma. Ese enigma reescrito demasiadas veces, tantas que ya no se distinguen sus principios de sus desenlaces.

Cansado de intentar agradar a los demás, y agotado de las decepciones que dejo que me causen. Soy un final incierto de un cuento olvidado.

Ya no escribo como antes, ya no vomito, estoy vacío. Ahora sólo hay bilis y noches de insomnio. Pero si te atreves a seguir leyendo quizá puedas alcanzar a ver un pequeño pero verde jardín tras el punto y final.

No esperes conocerme a través de estas líneas, pero en estas líneas, de alguna manera... estoy yo.

Siempre eres bienvenido, aunque no siempre vayas a recibir una cálida bienvenida. Coge aire, expira y lee.

Estás en tu casa.

(Descripción de perfil desde hoy... hasta no sé cuando).

Quien creía ser...

Mírame, me puedes leer.

Simplemente yo. Cansado de tener que sorprender, de sorprenderte. Lo que hago no es lo que soy, pero sí me define. Puedo ser tantas cosas como quiera y sin embargo puedo no ser en el siguiente instante.

Entiéndeme como una estrella fugaz.
No he dejado de brillar cuando me extingo, es que me muevo rápido. Te invito a que te pierdas en mi mundo, y a que me sigas (si puedes) si te atreves, por mi imaginario.

Soy lo que soy porque cuando me lees puedo ser.
Te estaré observando tras mis palabras.

(Descripción de perfil desde no sé cuando... hasta hoy).

Comme d'habitude

Comme d'habitude de Claude François.

Je me lève

Et je te bouscule

Tu n'te réveilles pas

Comme d'habitude

Sur toi

Je remonte le drap

J'ai peur que tu aies froid

Comme d'habitude

Ma main

Caresse tes cheveux

Presque malgré moi

Comme d'habitude

Mais toi

Tu me tournes le dos

Comme d'habitude

Alors

Je m'habille très vite

Je sors de la chambre

Comme d'habitude

Tout seul

Je bois mon café

Je suis en retard

Comme d'habitude

Sans bruit

Je quitte la maison

Tout est gris dehors

Comme d'habitude

J'ai froid

Je relève mon col

Comme d'habitude

Comme d'habitude

Toute la journée

Je vais jouer

A faire semblant

Comme d'habitude

Je vais sourire

Comme d'habitude

Je vais même rire

Comme d'habitude

Enfin je vais vivre

Comme d'habitude

Et puis

Le jour s'en ira

Moi je reviendrai

Comme d'habitude

Toi

Tu seras sortie

Pas encore rentrée

Comme d'habitude

Tout seul

J'irai me coucher

Dans ce grand lit froid

Comme d'habitude

Mes larmes

Je les cacherai

Comme d'habitude

Mais comme d'habitude

Même la nuit

Je vais jouer

A faire semblant

Comme d'habitude

Tu rentreras

Comme d'habitude

Je t'attendrai

Comme d'habitude

Tu me souriras

Comme d'habitude

Comme d'habitude

Tu te déshabilleras

Oui comme d'habitude

Tu te coucheras

Oui comme d'habitude

On s'embrassera

Comme d'habitude

Comme d'habitude

On fera semblant

Comme d'habitude

On fera l'amour

Oui comme d'habitude

On fera semblant

Comme d'habitude

Un consejo

"Déjame darte un consejo sobre las mujeres. Y sé de lo que estoy hablando. Así que, hormonalmente, somos criaturas completamente diferentes. Podríamos ser especies completamente diferentes. Nos ves como emocionales en exceso, y eso es verdad. Constantemente sentimos muchos sentimientos y ansiedades. Se nos dificulta separarnos de nuestros problemas. ¿Entiendes? Estamos constantemente buscando el tejido conector para encontrar una solución, nos obsesionamos. Buscamos señales emocionales para entender el significado detrás del silencio. No es algo bonito ahí dentro. El problema, es que esperamos que ustedes sean iguales.

Ahora, puedes conseguir placer en cosas sencillas, ¿cierto? Un juego de baloncesto, un videojuego. Realmente, juegos de cualquier tipo. Y esta habilidad de tener estos placeres sencillos, te permite compartimentar tus sentimientos de una manera bien diferente. Puedes hacer lo que las mujeres sólo sueñan con hacer. Puedes apagar tu mente. Y cuando tu mente se apaga, se te olvida hacer cosas, ¿cierto? Olvidas lavar los platos. Olvidas responder una pregunta cuando la hacemos. Y luego venimos contigo más fuerte, porque queremos tu respeto y tu atención. Porque no entendemos tu necesidad de apagarte, tu necesidad de soñar despierto. Para nosotras, es vagancia y egoísmo. Esa es la agresión. Esa es la testosterona. Y luego nos sentimos mal. Ese es el estrógeno. 

Estas son las cosas que realmente hubiera deseado entender mejor antes de que tu padre muriera...

Las parejas experimentan pérdida todo el tiempo en muchas formas diferentes. Es cómo comprendes esa pérdida, cómo navegas con ella lo que hace la diferencia.

[...]

Pero te diré esto. Aunque pienses de nosotras como constantemente hablando de nuestros sentimientos, guardamos mucho adentro. Nuestra mente nunca se detiene. Siempre analizando, preocupándose. Creo que si las mujeres fueran más físicas, y accedieran a nuestra rabia de esa manera, mucho cambiaría."

Creo que pocas veces he puesto un fragmente del guión de una película, pero esto me resultó sumamente revelador. El texto funciona mejor dentro del contexto, pero no lo contaré para no provocar spoilers. Está extraído de la película Band Aid (2017), un drama romántico independiente que es una delicia pura, y que a mí me trajo alguna que otra lección de sabiduría.

Sapiens

Alberto era un hombre pensativo. En serio, pensaba mucho, a veces demasiado. No obstante tenía grandes conversaciones ficticias en su cabeza. Pensaba tanto las cosas, las reacciones, los diálogos,... que prácticamente no hablaba más que para lo necesario y siempre con tedio.

Entre pensamiento y pensamiento otras historias brotaban de su cabeza. Grandes historias. Minúsculas anécdotas. Cuentos con moraleja. Relatos tórridos. Personajes estoicos e inverosímiles. Decenas de acontecimientos literarios nacían de sus pensamientos, y siempre se decía a sí mismo "lo tengo que contar", "lo voy a contar". Pero nunca lo hacía. Sus historias por increíbles y épicas que fueran no disponían de la relevancia necesaria para Alberto. Para darse su tiempo y darles luz.

Pero Alberto siempre pensaba en que tenía que escribir sus historias, aún a sabiendas que no lo haría, se robaba el tiempo en pensarlas, a pesar que no las escribiría por estar pensándolas.

Y así nuestro gris escritor esbozaba historias en su cuaderno cerebral, siempre lleno de cuentos chinos, japoneses, árabes, teutones,... Hazañas anotadas en un papel poroso, tan frágil como su estabilidad mental, invisible y volátil que al regresar a él éste se había borrado por la cotidianidad y la postergación.

Pero un día, dejó de pensar. No intentó tan siquiera filtrar. Agarró su historia, fresca y fuerte y la plasmó en un papel. Plantó cara y dorso, y sobre el blanco nuclear maculado, la tinta negra, fue una gota de color en el gris lienzo que era Alberto.

Era finales de otoño y una hermosa primavera estaba a la vuelta de la esquina.

La chanson de Prévert

La chanson de Prévert de Serge Gainsbourg

Oh, je voudrais tant que tu te souviennes

Cette chanson était la tienne

C'était ta préférée, je crois

Qu'elle est de Prévert et Kosma

Et chaque fois les feuilles mortes

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

Avec d'autres bien sûr, je m'abandonne

Mais leur chanson est monotone

Et peu à peu je m'indiffère

À cela il n'est rien à faire

Car chaque fois, les feuilles mortes

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

Peut-on jamais savoir par où commence

Et quand fini l'indifférence?

Passe l'automne, vienne l'hiver

Et que la chanson de Prévert

Cette chanson, Les Feuilles Mortes

S'efface de mon souvenir

Et ce jour là, mes amours mortes

En auront fini de mourir

Et ce jour là, mes amours mortes

En auront fini de mourir

5 latidos por segundo

Aunque simplemente me limite a vivir,

la tristeza se va acumulando a mi alrededor.

En las sábanas tendidas al sol,

en el cepillo de dientes del baño,

sobre los hombros de mis camisas almidonadas...

Acumulada por años en un rincón invisible,

echada a un lado por oportunidades perdidas.

Vivo por inercia,

en modo crucero.

Hacia un destino sin pasión.

Anclado por el pasado,

yendo en círculos no más allá de la cadena que me frena.

Contra mi voluntad me canso de nadar

y cada vez me voy hundiendo un poco

más cada día, en las aguas de la monotonía.

Me quedo dormido mientras mi cuerpo avanza.

La vida se torna un sueño gris,

en donde nada relevante acontece.

Sólo el pasar de la vida, esa vida que

mojamos cada mañana en el café con tristeza.

Mi corazón ha bajado el rendimiento de su motor.

Soy otro espectador del mundo,

el voyeur tras las ventanas temeroso de la vida.

Viviendo a cinco latidos por segundo.

Como ahora que has descubierto a este triste mirón.

Susurros

Hace no mucho alguien me dedicó estas palabras que con certera pretensión las utilizó para describirme. Como suele pasar, en su momento me hizo gracia, pero es ahora que con el tiempo les doy su dimensión y creo que es ahora que realmente me percato de lo acertadas que eran y creo que siguen siéndolo.

El texto es de José Emilio Pacheco perteneciente a “El espejo de los ecos”. 

semi.magnético

Nunca se habían visto. Tampoco se habían cruzado antes en la vida. Cuando uno estaba en un lugar, el otro estaba en el opuesto. Y de haber estado, uno llegaba temprano mientras que el otro siempre tarde. Eran como dos imanes compartiendo el mismo polo magnético, tan iguales, tan compatibles, que se repelían involuntariamente. El suyo era un baile sin igual.

Ambos esperaban, algún día, un encuentro imposible. Inimaginable. Pero sucedió, por un instante ambos se supieron reales, virtuales pero reales. Y exactamente, así como esos dos imanes que comparten polaridad, fueron tocarse y salir disparados en direcciones opuestas.

El tiempo puso más tierra por medio, más océanos, más altitud y nunca más volvieron a compartir moneda, acentos, hábitos de sueño, costumbres, festividades,... Estaban, ahora sí, más lejos que nunca el uno del otro.

La distancia, aunada con el tiempo, hizo brotar el olvido. Y de forma inconsciente, se olvidaron el uno del otro habiéndose habituado a su magnética aversión. De esta forma pasó el tiempo. Éste los fue moldeando a su gusto y antojo, llegando el extremo que les cambió hasta su polaridad. Y así, ignorantes de qué su campo magnético había cambiado, se fueron acercando cada vez más pero sin darse cuenta de ello.

Súbitamente, se vieron compartiendo latitud, huso, aerolíneas, tradiciones, ciudades,... Pero ninguno de los dos se percató. Hasta que un día se encontraron. Se tuvieron enfrente. Se reconocieron. Se dieron cuenta que eran dos extraños. Y aún así se atrajeron, pero también se repelieron. Se dieron cuenta que ya no eran iguales, y sin embargo tampoco eran diferentes.

Sus polaridades estaban tan mezcladas en ellos como su equivalencia magnética, en un estado de semi.magnetismo que les permitió estar ahí. Compartiendo el aire de una misma estancia. Reales de verdad. Iguales, con realidades similares, pero contextos diferentes. Y se vieron, pero de verdad, se supieron existentes. Justo para percatarse que no volvería a suceder. Y al separarse se sintieron atraídos justo para retenerse en el momento en que se repelieron para no volverse a ver.

Naufragado

Después del naufragio siempre te quedan varias sensaciones.

Alivio, por haber sobrevivido al naufragio y estar en tierra. Poder respirar aire y no agua se torna lo más reconfortante a primera instancia.

Arena y sal en la boca, por la furia embravecida de un océano con mal carácter. Que mientras te machaca las costillas te empuja para devorarte sin más explicación que un "lugar equivocado en un momento equivocado".

Decepción, porque lo peor no es haber naufragado, si no haber terminado en una isla solo. Porque uno no se es náufrago si no termina a solas consigo mismo y con la decepción en una isla desierta y hostil, que haga que todo termine siendo completamente decepcionante.

Si un día me buscas, aquí es donde me encontrarás. Por que quizás mi destino no era otro que ser aquello que el océano quiso y no quien yo quería ser.

Completamente decepcionante.

Despierta

Siempre es en la madrugada cuando se le despertaba el corazón. En mitad de la oscuridad, solo, su corazón lo gritaba a pálpitos. Y despertaba sin tener a quien abrazarse para amortiguar sus latidos. La cama, donde tiempo atrás se hubiera encontrado plena, ahora era un desierto de sal gris, inerte, infértil, desolado. La espesa noche borraba cualquier forma o frontera y se abrían en ella las puertas de los miedos, las inseguridades y, sobretodo, la de la verdad que era inalterable. Y así como perverso moho se sumían en sus sueños hasta que lo arrancaban de él de las formas más disgustantes y perturbadoras. Retornándolo a la vigilia con el pecho tronando en el cielo de su estancia y su sentimiento de desamparo confirmado, por una cama semideshecha y fría.

Sus demonios eran muchos y su salvación sólo una. Como su soledad, que ya sólo le pertenecía a una sola persona.

Esas madrugadas estaban marcadas por insomnes pensamientos representados sobre su lienzo en negro de interminable extensión. La película de su vida se proyectaba una y otra vez con infinidad de variaciones, en ella, los posibles que pudieron ser pero no fueron, para concluir con los que terminaron siendo.

Y así, hasta que llegaron las sombras del alba, cuando la oscuridad se va durmiendo tibia y lentamente dándole por fin la tregua que tanto anhela. Y él se duerme, justo cuando la realidad despierta. Sólo así puede sobrellevar el peso de una verdad que no se quiere ir a dormir y que tampoco se quiere despertar.

La oscuridad de mí

En algunas noches renace en mí el ser latente, el aletargado. El que hace muchos años fue. El que se fue o que fingió irse para sobrevivir. Es entonces ahora que despierta y desvela mi descanso. Agita mis pensamientos intentando provocar una frenética insurrección sobre mi mundo. Desatar toda su ira por tantos años condenado a custodiar mi oscuridad. Y casi siempre, lo logra. Desgarra mi realidad con violentos argumentos y deseos, con pensamientos reprimidos, dormidos y descartados. Desmembrando con detenimiento y perversión los pilares de mi realidad, labrada con tanto esfuerzo. Se vuelven ceniza en cuestión de minutos... Retuerce lo que soy hasta que consigue extraer mi esencia, lo que realmente soy: ese ser viscoso y negro, putrefacto y ponzoñoso. Retándome a romper el envase que lo contiene. Y casi siempre, casi me convence. Y cuando ya estoy a punto de hacerlo, soy incapaz. Por muy lógica que suene su voz, por mucho que sus sugerencias me seduzcan, en el fondo sé que tanto estando en mis sombras como estando a la luz, con él a mi lado siempre habrá una oscura soledad. Y es ahí cuando suspiro y cierro los ojos, sabiendo que una noche más vencí al terrible. Aunque también sé que algún día puede que no lo logre y la oscuridad vuelva a apoderarse de mi.

Buenas ideas

A veces tengo buenas ideas...

Ne me quitte pas

Ne me quitte pas de Jacques Brel.

Ne me quitte pas

Il faut oublier

Tout peut s'oublier

Qui s'enfuit déjà

Oublier le temps

Des malentendus

Et le temps perdu

À savoir comment

Oublier ces heures

Qui tuaient parfois

À coups de pourquoi

Le coeur du bonheure

Ne me quitte pas

Moi je t'offrirai

Des perles de pluie

Venues de pays

Où il ne pleut pas

Je creuserai la terre

Jusqu'après ma mort

Pour couvrir ton corps

D'or et de lumière

Je ferai un domaine

Où l'amour sera roi

Où l'amour sera loi

Où tu seras reine

Ne me quitte pas

Ne me quitte pas

Je t'inventerai

Des mots insensés

Que tu comprendras

Je te parlerai

De ces amants là

Qui ont vu deux fois

Leurs coeurs s'embraser

Je te raconterai

L'histoire de ce roi

Mort de n'avoir pas

Pu te rencontrer

Ne me quitte pas

On a vu souvent

Rejaillir le feu

De l'ancien volcan

Qu'on croyait trop vieux

Il est paraît-il

Des terres brûlées

Donnant plus de blé

Qu'un meilleur avril

Et quand vient le soir

Pour qu'un ciel flamboie

Le rouge et le noir

Ne s'épousent-ils pas

Ne me quite pas

Ne me quite pas

Je ne vais plus pleurer

Je ne vais plus parler

Je me cacherai là

À te regarder

Danser et sourire

Et à t'écouter

Chanter et puis rire

Laisse-moi devenir

L'ombre de ton ombre

L'ombre de ta main

L'ombre de ton chien

Ne me quitte pas

Gran Vía

Sus notas volaban sobre la avenida. Saltaban alegres y vivas sobre el escándalo de la ciudad. Claxon por Saxo, trompicones por trombones y atascos por ritmo sinuoso. La metrópoli no se detenía, pero su música sin pretensiones frenaba el mundo con cada bocanada de aire. Nadie lo veía, pero la gente lo oía. Y cuando el silencio los abrazaba, todo se tornaba gris. La gente quería más sin decirlo, suspiraba en la afonía y se agarraban las monedas al pisar a su lado.

La ciudad le cantaba a sus habitantes y estos no le agradecían. Pero no le importaba, la ciudad se sabía feliz de verse plena y cada que podía, les cantaba, que aunque ingratos bien se lo merecían.

Atrapado

Todos estamos atrapados. Atrapados. Eso pensaba Roland todas las mañanas mientras que con un caminar pesado y lento se dirigía inexorablemente a la oficina. A cada paso le azotaba un pensamiento que le llevaba a reflexionar sobre el sentido que todo tenía en su vida y en quienes le rodeaban. Atrapados. Siempre volvía a él la misma conclusión. Atrapados. Atrapados con el miedo. Y al pensar eso, un escalofrío gélido le recorría la espalda como si alguien a quien no puedes ver hubiese sido descubierto, y se supiera amenazado. 

Atrapado con la responsabilidad de trabajar. Atrapado con la tristeza. Atrapado con la desilusión. Atrapado con la decepción. Atrapado con la impotencia. Atrapado en sí mismo. Miedo. Estaba atrapado con el miedo en sí mismo. Con miedo a ser una desilusión, una decepción, a dejar un empleo que lo vuelve triste. Miedo a no volver a trabajar, a no ser feliz. 

Él estaba atrapado. Y como muchos tantos, aún sigue encadenado a sus miedos que le impiden ser feliz, ser libre. Porque nadie le dijo nunca que no tenía porqué ser así, si así no lo quería...

Se sienta en su escritorio, gris, pulsa "Intro".