Quien creo ser...

Haz lo que quieras...

Soy esa línea escrita a lápiz mil y una vez sobre mil y un repasos de goma. Ese enigma reescrito demasiadas veces, tantas que ya no se distinguen sus principios de sus desenlaces.

Cansado de intentar agradar a los demás, y agotado de las decepciones que dejo que me causen. Soy un final incierto de un cuento olvidado.

Ya no escribo como antes, ya no vomito, estoy vacío. Ahora sólo hay bilis y noches de insomnio. Pero si te atreves a seguir leyendo quizá puedas alcanzar a ver un pequeño pero verde jardín tras el punto y final.

No esperes conocerme a través de estas líneas, pero en estas líneas, de alguna manera... estoy yo.

Siempre eres bienvenido, aunque no siempre vayas a recibir una cálida bienvenida. Coge aire, expira y lee.

Estás en tu casa.

(Descripción de perfil desde hoy... hasta no sé cuando).

Quien creía ser...

Mírame, me puedes leer.

Simplemente yo. Cansado de tener que sorprender, de sorprenderte. Lo que hago no es lo que soy, pero sí me define. Puedo ser tantas cosas como quiera y sin embargo puedo no ser en el siguiente instante.

Entiéndeme como una estrella fugaz.
No he dejado de brillar cuando me extingo, es que me muevo rápido. Te invito a que te pierdas en mi mundo, y a que me sigas (si puedes) si te atreves, por mi imaginario.

Soy lo que soy porque cuando me lees puedo ser.
Te estaré observando tras mis palabras.

(Descripción de perfil desde no sé cuando... hasta hoy).

Comme d'habitude

Comme d'habitude de Claude François.

Je me lève

Et je te bouscule

Tu n'te réveilles pas

Comme d'habitude

Sur toi

Je remonte le drap

J'ai peur que tu aies froid

Comme d'habitude

Ma main

Caresse tes cheveux

Presque malgré moi

Comme d'habitude

Mais toi

Tu me tournes le dos

Comme d'habitude

Alors

Je m'habille très vite

Je sors de la chambre

Comme d'habitude

Tout seul

Je bois mon café

Je suis en retard

Comme d'habitude

Sans bruit

Je quitte la maison

Tout est gris dehors

Comme d'habitude

J'ai froid

Je relève mon col

Comme d'habitude

Comme d'habitude

Toute la journée

Je vais jouer

A faire semblant

Comme d'habitude

Je vais sourire

Comme d'habitude

Je vais même rire

Comme d'habitude

Enfin je vais vivre

Comme d'habitude

Et puis

Le jour s'en ira

Moi je reviendrai

Comme d'habitude

Toi

Tu seras sortie

Pas encore rentrée

Comme d'habitude

Tout seul

J'irai me coucher

Dans ce grand lit froid

Comme d'habitude

Mes larmes

Je les cacherai

Comme d'habitude

Mais comme d'habitude

Même la nuit

Je vais jouer

A faire semblant

Comme d'habitude

Tu rentreras

Comme d'habitude

Je t'attendrai

Comme d'habitude

Tu me souriras

Comme d'habitude

Comme d'habitude

Tu te déshabilleras

Oui comme d'habitude

Tu te coucheras

Oui comme d'habitude

On s'embrassera

Comme d'habitude

Comme d'habitude

On fera semblant

Comme d'habitude

On fera l'amour

Oui comme d'habitude

On fera semblant

Comme d'habitude

Un consejo

"Déjame darte un consejo sobre las mujeres. Y sé de lo que estoy hablando. Así que, hormonalmente, somos criaturas completamente diferentes. Podríamos ser especies completamente diferentes. Nos ves como emocionales en exceso, y eso es verdad. Constantemente sentimos muchos sentimientos y ansiedades. Se nos dificulta separarnos de nuestros problemas. ¿Entiendes? Estamos constantemente buscando el tejido conector para encontrar una solución, nos obsesionamos. Buscamos señales emocionales para entender el significado detrás del silencio. No es algo bonito ahí dentro. El problema, es que esperamos que ustedes sean iguales.

Ahora, puedes conseguir placer en cosas sencillas, ¿cierto? Un juego de baloncesto, un videojuego. Realmente, juegos de cualquier tipo. Y esta habilidad de tener estos placeres sencillos, te permite compartimentar tus sentimientos de una manera bien diferente. Puedes hacer lo que las mujeres sólo sueñan con hacer. Puedes apagar tu mente. Y cuando tu mente se apaga, se te olvida hacer cosas, ¿cierto? Olvidas lavar los platos. Olvidas responder una pregunta cuando la hacemos. Y luego venimos contigo más fuerte, porque queremos tu respeto y tu atención. Porque no entendemos tu necesidad de apagarte, tu necesidad de soñar despierto. Para nosotras, es vagancia y egoísmo. Esa es la agresión. Esa es la testosterona. Y luego nos sentimos mal. Ese es el estrógeno. 

Estas son las cosas que realmente hubiera deseado entender mejor antes de que tu padre muriera...

Las parejas experimentan pérdida todo el tiempo en muchas formas diferentes. Es cómo comprendes esa pérdida, cómo navegas con ella lo que hace la diferencia.

[...]

Pero te diré esto. Aunque pienses de nosotras como constantemente hablando de nuestros sentimientos, guardamos mucho adentro. Nuestra mente nunca se detiene. Siempre analizando, preocupándose. Creo que si las mujeres fueran más físicas, y accedieran a nuestra rabia de esa manera, mucho cambiaría."

Creo que pocas veces he puesto un fragmente del guión de una película, pero esto me resultó sumamente revelador. El texto funciona mejor dentro del contexto, pero no lo contaré para no provocar spoilers. Está extraído de la película Band Aid (2017), un drama romántico independiente que es una delicia pura, y que a mí me trajo alguna que otra lección de sabiduría.

Sapiens

Alberto era un hombre pensativo. En serio, pensaba mucho, a veces demasiado. No obstante tenía grandes conversaciones ficticias en su cabeza. Pensaba tanto las cosas, las reacciones, los diálogos,... que prácticamente no hablaba más que para lo necesario y siempre con tedio.

Entre pensamiento y pensamiento otras historias brotaban de su cabeza. Grandes historias. Minúsculas anécdotas. Cuentos con moraleja. Relatos tórridos. Personajes estoicos e inverosímiles. Decenas de acontecimientos literarios nacían de sus pensamientos, y siempre se decía a sí mismo "lo tengo que contar", "lo voy a contar". Pero nunca lo hacía. Sus historias por increíbles y épicas que fueran carecían de la relevancia necesaria para Alberto, y para darles su tiempo, y darles luz.

Pero Alberto siempre pensaba en que tenía que escribir sus historias, aún a sabiendas que no lo haría, se robaba el tiempo en pensarlas, a pesar que no las escribiría por estar pensándolas.

Y así nuestro gris escritor esbozaba historias en su cuaderno cerebral, siempre lleno de cuentos chinos, japoneses, árabes, teutones,... Hazañas anotadas en un papel, tan frágil como su estabilidad mental, invisible y volátil que al regresar a él éstas se habían borrado por la cotidianidad y la postergación. 

Pero un día, dejó de pensar. No intentó tan siquiera filtrar. Agarró su historia, fresca y fuerte y la plasmó en un papel. Plantó cara y dorso, y el blanco nuclear maculado de tinta negra fue una gota de color en el gris lienzo que era Alberto.

Era finales de otoño y una hermosa primavera estaba a la vuelta de la esquina.

La chanson de Prévert

La chanson de Prévert de Serge Gainsbourg

Oh, je voudrais tant que tu te souviennes

Cette chanson était la tienne

C'était ta préférée, je crois

Qu'elle est de Prévert et Kosma

Et chaque fois les feuilles mortes

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

Avec d'autres bien sûr, je m'abandonne

Mais leur chanson est monotone

Et peu à peu je m'indiffère

À cela il n'est rien à faire

Car chaque fois, les feuilles mortes

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

Peut-on jamais savoir par où commence

Et quand fini l'indifférence?

Passe l'automne, vienne l'hiver

Et que la chanson de Prévert

Cette chanson, Les Feuilles Mortes

S'efface de mon souvenir

Et ce jour là, mes amours mortes

En auront fini de mourir

Et ce jour là, mes amours mortes

En auront fini de mourir

5 latidos por segundo

Aunque simplemente me limite a vivir,

la tristeza se va acumulando a mi alrededor.

En las sábanas tendidas al sol,

en el cepillo de dientes del baño,

sobre los hombros de mis camisas almidonadas...

Acumulada por años en un rincón invisible,

echada a un lado por oportunidades perdidas.

Vivo por inercia,

en modo crucero.

Hacia un destino sin pasión.

Anclado por el pasado,

yendo en círculos no más allá de la cadena que me frena.

Contra mi voluntad me canso de nadar

y cada vez me voy hundiendo un poco

más cada día, en las aguas de la monotonía.

Me quedo dormido mientras mi cuerpo avanza.

La vida se torna un sueño gris,

en donde nada relevante acontece.

Sólo el pasar de la vida, esa vida que

mojamos cada mañana en el café con tristeza.

Mi corazón ha bajado el rendimiento de su motor.

Soy otro espectador del mundo,

el voyeur tras las ventanas temeroso de la vida.

Viviendo a cinco latidos por segundo.

Como ahora que has descubierto a este triste mirón.